Los de hoy - Yasmina Reza

-Me encantan las escenas de guerra en la televisión -le dice la mujer al hombre en el guirigay de una aburrida fiesta. Los dos están sentados en el borde un sofá, tan poco instalados., tan poco unidos el uno al otro, que todas las palabras parecen posibles-. Especialmente, en los países montañosos. Me encantó la guerra de Afganistán, y también me gustó la de Chechenia, pero lo que prefiero por encima de todo, aunque no se trate exactamente de una guerra, es el conflicto kurdo-iraquí.
-¿Está borracha? -dice el hombre.
-¡Oh, no, en absoluto! Lo digo en serio. Yo no miro a las personas, miro a los paisajes que tienen detrás. No me interesan los dramas humanos, me interesan las montañas que hay detrás, los esplendores que hay detrás. Si mira detrás de los hombres, el tiempo se dilata, uno está en otro tiempo. Ha habido millares de muertos en los mismos lugares, ¿por qué los de ahora tienen que ser más importantes?

Vida después de la muerte. Peter Capusotto

Vivimos rodeados de gusanos, y después de muertos este proceso continúa.

Oración - John Cheever

Roguemos por el hombre que confundió un botón con una pastilla contra la acidez y murió atragantado en un hotel.

Sin título. Poema

Un muro entre tu memoria y yo;

Hasta que de mí te acordaras

Podía convertirme en estatua de sal

-yo que creía que para vos

había surgido de la espuma de la ola-

para no hablar ya de los sentimientos:

ignorabas haber cobijado alguno hacia mí;

ni siquiera los más trémulos;

me veías con desconfianza,

desde un mundo ajeno;

la enfermera vino luego y cubrió

tus desnudeces con la sábana.

En Tokio, en el Museo - Marina Colasanti

Sobre el paño de seda
acostada y curvilínea
como una mujer desnuda,
la hoja de una espada.

Poética - Heberto Padilla

Di la verdad.
Di, al menos, tu verdad.
Y después
deja que cualquier cosa ocurra:
que te rompan la página querida,
que te tumben a pedradas la puerta,
que la gente
se amontone delante de tu cuerpo
como si fueras
un prodigio o un muerto.

Luna de miel. Laura Wittner

¿Qué croaba esas noches? ¿Ranas en semejante ciudad?
Volvíamos entre jardines, pero entrábamos a grandes edificios
para subir altísimo, fumar en los ventosos balcones,
dormir sin sueños, hasta la hora de desayunar.

Carta. María Teresa Andruetto

En la feria, cuando elegía alcauciles
(estaban algo oscuros), un muchacho
que no tenía más de trece años (lo vi
correr, por La Cañada, hacia El Pocito),
me arrancó la cartera (quedaron
las tiras colgando).

¿Tenía dinero, señora?

Nadie preguntó por tu carta
(yo la llevaba conmigo,
tu última carta,
doblada en cuatro).

Era sólo un papel y ese muchacho
lo habrá tirado al agua.

Sin título. Poema

En las fotografías aquellas

Qué habrá quedado de esa noche;

El vestido celeste y gris,

Miedo y furia, la resaca del accidente,

En un gesto crispado: mi mano, el pellizco

De la soledad, aquel vaso de vino;

Quererte como a mi padre quise

No ha sido el mejor de los tinos,

El llanto, tu abrazo apretado,

Saber que te ibas y por eso dejar

Que te robaras mi llave;

La desnudez, la pesadez del sueño.

Y después uno o dos mensajes

Donde no nos dijimos más:

Quería ser lo más grande de tu vida,

Y hemos pasado todo este tiempo juntos

Como madrugadas en un bar.